El arroyo Maldonado crece y crece entubado pétreo en mi pecho. Como un óleo inconcluso sube y sube el atisbo cansino del tiempo. En la marcha del pueblo sangra y sangra la vida que ya es mía. Y por un leviatán golpe a golpe mojada va la turba de grizna. Una vida entera con el corazón encendido. La casa de mi madre. El lado que va de incógnito en la lluvia. Lo secreto tiene ese cariz narcótico, ya lo ves, me desasno de la estupidez inconfesable en primera persona y sin pretéritos, parafraseo: “es mejor equivocarse junto al pueblo que acertar sin el”.
